“周迟，你老公啥时候去世？”
“要不我去找人买点儿药…你下进去？”
“今天不能只陪陪我吗？”
今天除夕，某条喘着温热气息的狗颇为深情缱绻地蹭在周迟颈窝里，眼见这货嘴唇轻轻一启，把衣服掀开要埋头进去时，周迟再也忍受不了，直截了当一巴掌呼了上去。
于泽秋幽怨地捂住半张脸。
“你以为你是西门庆？”周迟声音不温不凉，视线没从电视上挪开过。
“不是吗？”他反问道，眸子向下一瞥，周迟凉白如玉的颈子已经微微泛红，是刚刚被他亲的，他知道这件羊绒衫底下还有更多深深浅浅的痕迹。
其实不只是他一个人留下来的。
周迟曾经如刀刃般锋利的下颚线也微微圆润了一点，现在是恰如其分，他总觉得周迟过去太瘦了。
不是体型的瘦，而是给人的感觉，他感觉过去的周迟像一只孤鹰，清瘦、嶙峋，带着点儿让人心疼又敬畏的味道。
落地窗前一朵又一朵烟花炸开，绚丽璀璨，声音一阵阵冲进耳廓里，甚至隐隐有些盖过客厅里开到最大的春晚声。
“周迟…趁他们不在，我们要不自己出去？”
于泽秋的嗓音刻意放缓：“周迟，我可就只有那一次逮住机会做了…你不想那天晚上吗？我们就再做一回，避开所有人…”