张夫子站在那块刻着“清风明月”的匾额之下，枯槁的身形在夕阳的余晖中，被拉出一道长长的、寂寥的影子。
一双浑浊的眼眸，就那么怔怔地望着眼前这座空无一人的学堂。
一桌一椅，一砖一瓦，两百年前的记忆缓慢而清晰。
恍惚间，眼前似乎又看到了那个叫米月的孩子。
看见他坐在窗边，就着一豆昏黄的油灯，一笔一划地抄录着那些早已烂熟于心的圣贤文章，嘴里还念念有词，仿佛那样就能将道理刻进骨子里。
看见他在院中，对着一株含苞待放的橘子树苗，小心翼翼地浇水、施肥，脸上带着一种近乎虔诚的期盼。
也看见他最后一次离开京城，乘着那辆简陋的马车，在漫天大雪中，对着学塾的方向，遥遥地，晃了晃手腕上那根早已被岁月浸染得发黑的红绳。
那孩子，终究是走了自己想走的路。
可这条路，走得太苦，也太短了。
老人闭上眼，长长地，吐出了一口郁结在胸中数千年的浊气。
这人间，终究是让那孩子不太如意的。
就在这时，院外的蝉鸣，突兀地，停了。
两道与此地格格不入的气息，一前一后，悄无声息地出现在了学塾的院门口。
当先一人，身着玄黑山河官袍，面容古板，不带丝毫情绪，腰间青铜牌上的“清神”二字，散发着冷硬的铁则意味。