他看见清冬的头歪在一边，额角的伤口还在渗血，染红了半张脸，眼睛闭着，睫毛上落满白灰，像睡着了一样。
“别睡……”高老头的指甲抠进清冬身边的水泥地，留下五道血痕。
他爬到清冬肩头时，终于耗尽了力气，瘫在地上大口喘气，胸口起伏得像风箱。
他伸手去探清冬的鼻息，指尖触到的皮肤冰凉，没有一丝气流。
胃里的铁锈味又涌上来，他死死咬住牙，才没再吐出来，眼泪混着脸上的灰往下淌，在下巴上积成泥珠。
必须留下点什么。这个念头像根针，扎得他太阳穴突突直跳。
他摸向自己的口袋，却只掏出个被压扁的烟盒，里面的烟早就泡烂了。
视线扫过地面，看见块断成三角的瓷砖，边缘还算锋利。
他用右手捡起瓷砖，指节因为用力而发白，伤口被割得更深，血顺着瓷砖往下滴，在地上晕开小小的红点。
“5……”他喘着气，将瓷砖尖抵在清冬耳边的空地上。水泥地被压得很实，划起来异常费力，每一道都要耗尽全身力气。
他的手抖得厉害，第一个数字“5”的竖划歪歪扭扭，像条挣扎的蛇。
汗水流进眼睛里，涩得他睁不开，只能凭着感觉往下划，瓷砖尖偶尔打滑，在地上蹭出刺耳的吱呀声。
左臂的剧痛突然爆发，像有把斧头劈在骨头上。
他闷哼一声，瓷砖差点脱手。
视线开始模糊，清冬的脸在他眼里变成重影，救援队的呼喊声越来越近，又突然远去。